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Que Dios se apiade de mi alma,
Satanás ya no puede con ella.
La guadaña quebró el reloj de arena,
valles de sombra y aguas apagadas.
Si alguna vez me veis hablando menos de la cuenta
requerís sus servicios de fulana.
Y si os preguntáis por qué, o adónde fui,
exigís su condición humana.

Pobre Lady Miller.
Y se hunde.

Yo espantaré murciélagos por ti,
conduciré hasta Las Vegas sin usar las manos.
Cráneos sin lengua, serpientes putrefactas,
lugar perfecto para amarnos.
Rodeados de tanta belleza
y amigos que por siempre nos dejaron.
La casera es compresiva,
y el alquiler barato.

Pobre Lady Miller.
Y se hunde.

La comedia finaliza
al cortar las venas del telón.
Terminamos ya el show como payasos de burdel.
Solo me queda un deber sencillo:
Rendirse y apretar suave el gatillo
de mi Smith&Wesson calibre 22.
Encararse a la muerte e invitarla a una copa,
despedirse lentamente con un beso de tornillo

Pobre Lady Miller.
Y se hunde.

No penséis que estoy loco, que he perdido la cabeza,
o que la medicación dejó de funcionar.
No me ignoréis como a un profeta
que parece esta lucido: I want to belive!
Si os avisan de tormenta no busquéis refugio,
ni miréis hacia cristo, no habrá salvación.
Corred con todas vuestra fuerzas hacia
la Rue Morge, último piso sin ascensor.

Pobre Lady Miller.
Y se hunde.

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from El Canto Del Cisne, released May 21, 2015

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Mike Terry Valladolid, Spain

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